Jubileumshilsen Av Jens Stoltenberg
Tale «Børs og katedral»
Av Erik Must
Profil Et slag for amatøren
Lars Saabye Christensen intervjuet av Kåre Bulie
Profil «Det er vi som er de siste anarkistene»
Horace Engdahl intervjuet av Christian Kjelstrup
Refusjonsbrev
Av redaktør Johan Borgen
Novelle Yama
Av debutant Axel Jensen
Bildeserie Utvalgte Vinduet-forsider fra 1947 til 2007
Gjendiktninger Wallace Stevens’ alderdomsdikt
Til norsk ved Jan Erik Vold
Reiseskildring Noe om Georg Johannesen og liv og død-situasjoner – eller: Jeg vet ikke hva
Av Nils-Øivind Haagensen
Reiseskildring Om fingeren som ikke viser vei Av Andreas Viestad
Debattessay Intimitetstyranni? Av Espen Haavardsholm
Debattessay Innholdisme Av Per Bjørnar Grande
Haiku Seks haiku
Av Inge Haugane
Spalte Ein ganske fotnoterik guide til: Litterære jubileum
Av Are Kalvø
Bokomtale Møllerens skrift
Herta Müller: Mennesket er en stor fasan i verden og Alltid den samme snøen og alltid den samme onkelen

Av Kaja Schjerven Mollerin
Bokomtale Syngende prosa fra sør
Edward P. Jones: The Known World og All Aunt Hagar’s Children

Av Erik Bjerck Hagen

Innhold Vinduets novellenummer:

Leder

1. premie
Reidun Elise Foldøy: «Den store dagen»

Delt 2. premie
Karine Nyborg: «Det må være en grunn»
Eva Sannum: «Love me tender»

4.-10. premie
André Aronsen: «Marsha»
Lena Niemi: «En grav og gå til»
Arild Rossebø: «Magda og Ludvig»
Stein Slettebak Wangen: «Kjære liv»
Eivind Riise Hauge: «Fars sigaretter»
Tommy Kvarsvik: «Bil A, bil B og Tore – en studie i det rekonstruerte liv»
Knut Rage: «Ein stad finst det nokon»

Dikt

 
Dikt
av Martin Nordli

ETTERPÅ SATT DE I DE KALDE SKINNSTOLENE. Døra sto på gløtt.
Hun trakk beina oppunder seg. Hendene bak hodet.
Leppene glapp tak i hverandre og kjønnet åpnet seg.
En flue satte seg på brystvorten hans. Han lot den være.
Konsentrerte seg om følelsen av å ha de små beina kravlende
mellom de spredte hårene på areolaen. Og dagene
i forveien. Den tette, fuktige lufta. Ormene mellom steinhellene.
Radioen på verandaen, med sine faste nyhetsbulletiner; repeterende.

Hun strakte seg og fingret ut en sigarett fra sigarettpakken
på salongbordet. Brystene hang slapt, smalnet litt ved festet.
Flua forsvant fra brystvorta hans.
Satte seg på veggen. Innimellom, noen heftige ettermiddagsbyger,
asfalten dampet; gatene snart tørre igjen.
De tok en spasertur, aldri langt. Sjeldent samtale.
Hun kunne si noe, kommentere en sky, et hus.
Han svarte nesten uhørlig.

Lighteren tilbake på bordplata med et knepp,
røyken opp i lufta; traff en solstripe.

*

TRE DAGER ETTER lander den samme klumpfotede dua
på verandaen. Jeg blir stående
ved glassdøra og betrakte den.
Asken fra sigaretten
faller ned på gulvet. Pulveriseres.
Du roper noe til meg. Du står i et annet rom.
Jeg svarer ikke. Ser på dua.
Jeg klasker handa mot ruta.

Dua letter, slår tungt med vingene
og gjør en bue over parken.

*

SÅ VI LOT VÆRE Å SNAKKE OM DET. Slik vi lot være
å snakke om det på hjemveien. Da skyggene smatt
forbi oss. Tidlig vinter, under gatelyktene.
Et tynt snøvær, tenkte jeg. Månens skinn gjennom skyene.
Mitt bilde av føttene inne i skoene.
Et mistet heklesjal i den lave brøytekanten.
På avstand så det ut som en frossen katt.

Publisert 2. desember 1998 | Til toppen av siden